domahom (a blog odyssey since 2001)

Une maison de maçon.


Au tout début du siècle passé, le père de ma grand-mère maternelle avait construit sa maison.
C'était la seule fierté que ma grand-mère ressentait à propos de son père, en tout cas la seule qu'elle ait exprimée à son propos.
Dans le placard mural du salon chez les grands-parents, qui faisait office de tabernacle, il y avait l'histoire de l'oncle Albert et une photo d'une petite maison.
L'histoire de l'oncle, on la connaissait pour ce qu'on avait bien voulu nous en dire et j'imagine que la petite maison également.
Donc sur cette photo on voyait trois personnes posant sur le perron d'une maison, le maçon, son épouse et Suzanne.
Un jour, ma grand mère en veine de confidences me dit que c'était son père qui l'avait construite, avant que ça n'aille plus.
Cet homme, un berrichon pure souche, était donc maçon. Il ne savait ni lire ni écrire mais il savait construire des maisons "de l'or dans les mains qu'il avait !". Il l'avait imaginée, puis dessinée et enfin construite. C'est là que la fratrie de Suzanne avait vu le jour.

Et puis il y eu la première guerre mondiale.

Cet homme est parti à la guerre.
Il a connu les tranchées.
Il a connu la boucherie.
Il a connu le gaz moutarde.
Il en est revenu totalement détruit.

L'autre information importante à son propos, à part la construction de la maison 'familiale'', c'est qu'il a sombré dans l'alcool en rentrant chez lui à la fin de la guerre.

Quand Suzanne fut en âge de se marier, le prétendant qui avait demandé sa main à mes arrière-grands-parents fut éconduit pour cause de penchant pour la bouteille. Suzanne consciente des conséquences de l’alcool avec l'exemple de son père, refusa et céda à Maxime qui en était raide dingue amoureux.
Quelque part je suis plutôt content de la tournure des événements, tu penses bien !